ANTERIORMENTE...
Shadow, vamos libertá-lo, ao final da tarde. A sua esposa...
...morreu às primeiras horas da manhã.
Foi um acidente de automóvel.
Perdeu algo vital, e não foi apenas tempo.
Como devo chamar-lhe?
Posso ser "Sr. Wednesday". Basta apertar-me a mão.
O que é que o nosso homem te contou?
És o meu homem, agora.
Sabes quem ele é? Quem é na verdade?
CHEGADA À AMÉRICA
Anansi...
Compe Anansi...
Consegues ouvir-me?
Não tenho oferendas para ti.
Mas...
És sensato, apesar de pequeno.
Consegues evitar sempre o perigo e sair incólume.
Estes homens estranhos prenderam-me as mãos.
Não posso dançar, bater palmas,
nem cortar fruta perante ti.
Mas consegues ouvir a minha voz.
Ajuda-me a sair daqui,
e cantarei para ti toda a minha vida.
Trar-te-ei oferendas.
Oferendas de peles,
de carnes,
de sedas e dos melhores vinhos..
Por favor. Não sei onde está a minha mãe.
Ela morreu há muito.
Não se quis deitar com o Johannes, por isso, ele deitou-a borda fora.
Sabias que a tua mãe não sabia nadar?
Precisam de aperfeiçoar isso. Tenham aulas de natação.
É assim que ficamos estereotipados.
Anansi...
Queres ajuda? Está bem.
Vou contar-te uma história.
"Era uma vez... um homem que foi lixado."
O que acham desta história?
É a história dos negros na América.
Vocês ainda não sabem que são negros.
Pensam que são apenas pessoas.
Deixem-me ser o primeiro a dizer-vos que são negros.
Assim que estes sacanas holandeses decidiram que eram brancos
e que vocês eram negros... E é o nome simpático que vos chamam.
Deixem-me pintar-vos o quadro daquilo que vos aguarda em terra.
Vão chegar à América, a terra da oportunidade, o paraíso.
E sabem que mais?
Serão todos escravos.
Separados, vendidos, e postos a trabalhar até à morte.
Os sortudos folgarão ao domingo, para dormir, foder e fazer mais escravos.
E para quê? Pelo algodão? Pelo índigo?
Por uma camisa roxa?
As únicas boas notícias são que o tabaco que os vossos netos colherão de graça
vai provocar cancro a estes cabrões brancos.
E a história ainda mal começou.
Cem anos depois, continuarão lixados.
Cem anos depois disso...
Lixados.
Cem anos depois de serem libertados,
continuarão sem emprego e a serem alvejados pela polícia.
Entendem o que estou a dizer?
Este tipo percebe.
Gosto dele.
Está a ficar furioso.
A fúria é boa.
A fúria dá conta do recado.
Choraste por Compe Anansi, e ei-lo aqui a dizer-te
que te aguardam 300 anos de subjugação,
racismo de merda e doenças cardíacas.
Está a dizer-te que não há razão nenhuma
para não ires lá acima agora,
degolar cada um destes filhos da puta holandeses
e pegar fogo a este navio.
Mas o navio irá arder. Todos nós morreremos.
Já estás morto, idiota.
Pelo menos, morre em sacrifício por algo que valha a pena.
Que arda este filho da puta!
Que arda tudo!
Foi atingido atiro?
Não.
Se foi, tenho de chamar a polícia.
Não. Nada de polícia.
Que raio fizeste?
Depende de a quem perguntares.
Se perguntares à mãe da rapariga, dirá que fiz coisas inenarráveis.
Se perguntares ao fanhoso do namorado, nem saberá o que responder.
Mas, se perguntares à rapariga, acho que dirá que abri algumas portas.
Vamos, pergunta-lhe.
Estou a perguntar-te o que sabes sobre pelotões de linchamento.
Não sei do que falas.
Estava apenas a passar o tempo, como o instinto me disse,
enquanto prestavas a última homenagem aos teus defuntos.
Como foi o funeral?
Terminou.
Queres falar sobre isso?
Tens fome?
Não têm comida aqui, mas podes encomendar pizza para a conta do quarto.
Não tenho fome.
Fui raptado por um puto que fumava peles de sapo numa limusina virtual.
Disse-me para te dizer que reprogramou a realidade.
Que sacaninha.
- Conhece-lo? - Sei quem é.
Eles não fazem ideia. Não fazem a mínima.
Eu é que não faço a mínima.
O que importa o que eles não sabem? Eu é que quero saber.
- Dá-me uma pista. - As pistas não fazem parte do acordo.
Nem eu ser pendurado numa árvore. Fui linchado.
- Como um fruto estranho. - Um fruto afortunado.
Estás aqui de pé. Não costuma acontecer, nos linchamentos.
São tudo riscos do ofício.
Os riscos devem ser recompensados. Duplico-te o salário. Serve para ti?
- Há de servir. - Ótimo. Contrato revisto.
Quanto tempo vais ficar nesta cidade?
- Talvez mais um dia. - Quando acabares aqui, vamos embora.
Boa noite. A tua primeira como um homem livre. Desfruta.
Shadow.
Sobre o que aconteceu na limusina, um ataque a ti é um insulto a mim.
Lá porque não perdi a calma,
não significa que não esteja furioso ou que não tenha um plano.
Não queria acordar-te.
Laura... Disseram-me que tinhas morrido.
Quem disse que morri, cachorrinho?
Toda a gente.
Estavas só a ter um pesadelo.
BEM-VINDO A CASA, SHADOW
MÉDICO LEGISTA DE KOSCIUSKO
DESBLOQUEAR
- ESTOU EM CASA. - VOU JÁ.
Vais ter saudades?
De Eagle Point? Não.
Demasiadas memórias da Laura.
Nunca tive uma vida aqui. Era a cidade da Laura.
Demasiadas pessoas dizem umas às outras para não reprimirem as emoções.
Para libertarem os sentimentos de modo a aliviar a dor.
As emoções acumuladas têm muito que se lhe diga.
Vou dizer-te algo que te fará quereres magoar-me,
mas o que vou dizer tem de ser dito.
Quero que ouças as minhas palavras com atenção
e te abstenhas de me partir os dentes.
Podes dizer.
Diz-se por aí que a tua mulher morreu com a pila do teu melhor amigo na boca.
E tu não deves ficar a lamentar o sucedido para sempre.
Obrigado...
...por me avisares.
Porquê os truques de moedas?
Não tens personalidade de mágico.
Não consegues criar as histórias necessárias para acreditar neles,
se não tiveres um pouco de personalidade.
- Mas tens alguma arte. - Obrigado.
- Vira aqui. - A autoestrada fica em frente.
Não vamos pela autoestrada. Nem agora, nem nunca.
- Nada de autoestradas. - Está bem, nada de autoestradas.
- Porque não? - Quem viu uma, viu todas.
Veda-nos dos prazeres fortuitos. Encontremos a beleza onde ela estiver.
E não vás acima dos 100 km/h. A Betty gosta de andar de devagar.
Qual é o plano?
Vamos encontrar-nos com várias pessoas,
notáveis nos respetivos campos. E iremos reunir-nos todos,
num dos sítios mais importantes do país.
Qual é o sítio mais importante do país?
Um dos mais importantes. As opiniões divergem, naturalmente.
Mas vamos passar por Chicago, primeiro.
O que está em Chicago?
O meu martelo.
Tenho uma reunião aqui. Quero que me faças umas compras.
Toma mil dólares e a lista das coisas.
Não gosto de visitar amigos sem levar uma lembrança.
As finanças não vão muito bem, por isso, tens de me trazer os recibos,
ou não receberás mais do que cinco por cento.
Não te vou roubar.
Se não sabes cuidar de ti, como raio cuidarás de mim?
MARCADORES, MAPAS, PROTETORES, BLOCO, CIGARROS, ROMANCES...
Mais devagar.
Precisamos de falar, Shadow.
Olha para mim, Shadow, estou toda digitalizada.
Filmámos a série em 35 mm, a melhor tecnologia.
A conversão ficou horrível.
As coisas que nos deviam fazer parecer melhor só pioram o resultado.
Nem consigo encher o ecrã inteiro.
Que merda é esta?
Sou só eu.
Estou a falar com a Lucille Ball.
Lucy Ricardo. Já fiz de tudo, Shadow.
O ecrã é o altar. É a mim que eles se sacrificam.
Do passado até agora. De uma era dourada à outra.
Sentam-se lado a lado, ignoram-se e aplaudem-me a mim.
Agora, têm um ecrã mais pequeno no colo ou na palma da mão,
para não se aborrecerem a olhar para o grande.
Tempo e atenção, melhor do que sangue de cordeiro.
Deixaram-te essa cara laroca numa lástima.
Detesto isso.
Não quero que te magoem, Shadow. Eu nunca te faria isso, querido.
Quero oferecer-te um emprego.
- A fazer o quê? - A trabalhar para mim.
Quero-te no meu grupo, do nosso lado.
As coisas são assim, Shadow: nós somos o futuro.
Já estamos aqui.
Somos carros automáticos, impressoras 3D e bombas de insulina subcutâneas.
E o teu patrão ainda anda a vender laranjas à beira da estrada.
Nem sequer são biológicas.
Somos o agora e o amanhã...
...e o amanhã, o amanhã, o amanhã...
Ele nem sequer chega a ontem.
Soube dos problemas que tiveste com o Technical Boy.
Fiquei impressionada pela forma como os resolveste.
Eficiente, direta, eficaz. Quem diria que conseguias?
Ele subestimou-te, querido.
Todos te subestimam.
Não cometerei esse erro.
Não quero trabalhar para ti, I Love Lucy. Acabou a conversa.
O que for que os antigos te oferecem, ofereço-te mais.
Basta dizeres, querido. Do que precisas?
Nunca quiseste ver as mamas da Lucy?
Não resistas à gravidade, Shadow.
Já faço isto há muito tempo. Não tanto como alguns, mas já vi muito.
Tipos como tu acabam sempre por se suicidarem.
Estou a tentar ajudar-te a tirares o pescoço do nó da forca.
Correu tão bem como seria de esperar.
Estás motivado e pronto para ir?
Acho que estou a enlouquecer.
Quando terás a certeza?
Soube de outros tipos a quem aconteceu quando saíram.
Estás a ver se te esquivas desta tarefa?
A Lucy, do I Love Lucy, falou comigo.
O programa de televisão?
Não, a Lucy em pessoa. Isto é de loucos.
E o resto da tua vida não é?
A Lucy ter falado através da televisão é estranho a uma escala muito maior.
- Nunca me aconteceu algo assim. - Até agora.
Por vezes, o universo parece escolher-nos para nos dar cabo da vida.
É nestes momentos que nos devemos questionar: preferimos ser ignorados?
Sim, ignorem-me.
É melhor morrer do que ser esquecido. E ninguém se irá esquecer de ti.
Por mais lisonjeiro que seja, além das tuas outras aventuras...
Uma sequência de coisas estranhas é razão para te preocupares,
a menos que estranho seja uma língua nova e tu estejas a aumentar o vocabulário.
Que se lixe o vocabulário. Isto não tem nexo.
Parece que tens uma opção.
Talvez tenhas de considerar que não viste aquilo que viste.
- Ou... - Ou viste mesmo.
O mundo enlouqueceu, ou foste tu. São ambas opções válidas.
Quando decidires, conta-me o que escolheste.
Não te precipites. Pensa bem. É uma decisão difícil.
Eles ameaçaram reprogramar a realidade.
É o que está a acontecer? Andam a brincar comigo?
Andas a brincar comigo?
Há sacrifícios maiores que terás de fazer
do que apenas enlouquecer um pouco.
Muito bem. Excelente. Sabes ler uma lista.
O que é isto?
- Não tens telefone. - Nem quero.
Mas precisas. E se alguém quiser falar contigo?
Porque quereria falar com alguém?
E se eu precisar de falar contigo?
Podes gritar.
Ou, em caso de emergência... envia-me um telegrama.
Tenho saudades disso. Pontos e traços, códigos secretos.
Era misterioso.
Quando nos davam um envelope, sentíamo-nos ansiosos. O que seria?
Então, abríamo-lo lentamente.
Cada frase escolhida cuidadosamente, pois cobravam à palavra.
O primeiro telegrama foi enviado pelo próprio Samuel F.B. Morse, em 1844.
"Que obra fez Deus!"
Fez a idade da informação.
O melhor destes estados para onde vamos, Minnesota, Wisconsin,
é que têm o tipo de mulheres que eu adorava quando era mais novo.
Peles claras, olhos azuis. Cabelos tão louros que parecem brancos.
Lábios cor de vinho e seios fartos,
com veias que os cruzam como se fossem belos queijos.
Quando eras mais novo? Não te saíste mal ontem à noite.
Queres saber o segredo do meu sucesso?
O segredo é o encanto.
Ou se tem, ou não se tem.
O encanto aprende-se, como tudo o resto.
Zorya Vechernyaya.
Ele não ficará feliz por te ver.
Porcaria biológica.
Tinhas de aparecer depois de eu ir às compras.
Tenho de mandar alguém à loja para ter que chegue para todos jantarmos.
Só dás problemas.
Apareço quando há assuntos de importância vital, como agora.
Estás deslumbrante.
Não envelheceste um dia.
Trouxe-te um presente.
E um para a tua irmã.
E um para a tua outra irmã.
Zorya Utrennyaya!
Ela está acordada. A nossa outra irmã ainda dorme.
Algo para aquecer a tua mesa de cabeceira.
Os nossos convidados ficam para jantar. Volta à mercearia.
Carne, seis batatas, pão de centeio com sementes.
Se não houver, traz de trigo.
- Posso ajudar. - Fica, és convidado. Bebe um café.
APROXIMA-TE, COWBOY
As irmãs Zorya fazem sempre um lar extraordinário.
Cá nos arranjamos. Até pagamos a renda a tempo.
Ganhamos algum dinheiro com o matadouro.
A minha irmã e eu fazemos alguns cobres a ler a sina.
Eu ganho a maior parte, claro.
Porque contas as mentiras mais bonitas.
As pessoas não querem ouvir a verdade.
A mulher mais bonita, as mentiras mais belas.
Negro como a noite, doce como o pecado.
Bebe o café, depois, digo-te o futuro.
É melhor ser eu. As minhas irmãs não prestam.
Não acreditas na sina?
Acho que estamos todos lixados, seja lá como for.
Ver o futuro antes de acontecer é só brincar com a sorte.
Senta-te, fica à vontade. A casa de banho é na segunda porta.
Não podes entrar na terceira. A minha irmã está a dormir lá.
- Ela precisa de descansar. - Está doente?
Ele não conhece o nosso mundo.
Estou a iniciá-lo.
És o pior homem que já conheci.
Este cheiro...
Temos convidados. Temos dois convidados.
Votan!
Prazer em ver-te, Czernobog, velho amigo. Trouxe-te um presente.
Sim?
E aquele Havarti de ervas de que gostas tanto.
O que faz ele em minha casa?
Faz com que desapareça, ou então faço eu.
Já o convidei para jantar. Não posso retirar.
Vim apenas para partilhar uma refeição e uma informação.
O que decidires fazer com a segunda é contigo.
Já estás a cuspir no meu tapete.
Só te peço uns momentos,
enquanto o meu homem as ajuda a prepararem uma refeição deliciosa.
Em nome dos velhos tempos.
Faz o jantar primeiro.
Posso ajudá-la.
Matava-te, se tentasses.
- O seu marido talvez se antecipe. - O Czernobog não é marido de ninguém.
E eu não sou esposa. Somos parentes.
Viemos para cá juntos, há muito tempo.
A família são as pessoas com quem sobrevivemos quando temos de sobreviver.
Mesmo que não gostemos delas.
Parece delicioso.
A carne estará rija, as batatas estarão moles. Não sou grande cozinheira.
Quando era jovem, as criadas faziam as refeições.
Aqui, não há criadas.
Só cá estamos nós, e aprender não é para mim.
Pensava que liam nas folhas de chá.
O chá é nojento.
O que diz?
Viverás uma vida longa e feliz, com muitos filhos.
É assim tão mau? Não há boas notícias?
A tua mãe morreu de cancro.
Sim.
Tu não morrerás de cancro.
Sai daqui.
Quero que saias. E leva o teu homem contigo.
Ou parto-o ao meio
e sufoco-te lentamente com o coração dele.
Não vou a lado nenhum contigo.
Qual é o mal? Ela que acorde.
A tua irmã deve ouvir este vigarista, este filho da mãe,
a entrar em minha casa e a convencer-me a morrer.
Trouxeste a loucura para a minha vida, uma vez. Nunca mais.
Estarão lá todos. Todos, menos tu.
Todos a pensarem que sabem o que é ser forte.
Se não estiveres lá para lhes mostrar o contrário...
Eles respeitam-te.
Conhecem-te.
Eles não me conhecem.
Tu conheces-me.
Sabes o que estas mãos já fizeram.
Não me queres a mim. Queres o meu irmão, e ele não está cá.
Então, morreremos.
Será glorioso, quer ganhemos ou percamos.
Estou farto de glória.
- Passa-se alguma coisa? - Nada, minha irmã.
Volta a dormir.
Não fui bem-sucedido.
Vamos embora.
- Disseste que precisavas dele. - Há sempre outra maneira.
Não, a comida já está pronta.
A Zorya Vechernyaya convidou-vos para jantar, certo?
Fiquem e comam, ou irão insultá-la.
Entendem?
Se quiserem sair depois, eu seguro-vos a porta.
Delicioso. E pensar que quase perdia esta refeição fabulosa.
Obrigado, minhas senhoras. Shadow.
Velho amigo.
És negro, certo?
Há algum problema?
Não ligamos muito à pele, ao contrário dos americanos.
De onde vimos, todos têm a mesma cor. Por isso, lutamos pelas tonalidades.
O meu irmão tinha cabelo e barba louros. Os meus eram escuros, como os teus.
Lá, era como um negro.
Ao contrário do meu irmão, o branco.
Toda a gente pensava que ele era o bonzinho.
Pois...
Então, tornei-me o que sou.
Mas o tempo passou.
Agora, sou grisalho. Acredito que ele também seja.
Por isso, ninguém saberia quem é claro ou escuro.
Acabaram-se as lutas por causa da cor.
Pois...
Quando viemos para a América, chegámos a Nova Iorque.
Todos chegaram a Nova Iorque, pela primeira vez.
Nova Iorque não era má. Às vezes, até era boa.
Quando viemos para Chicago, tudo se tornou mau.
Na minha pátria, fui esquecido, aqui, era uma má recordação.
Tinha de encontrar trabalho.
E encontrei-o no negócio da carne. Conheces?
Só a parte em que se come.
Conheço a parte em que se mata.
Arranjei trabalho no matadouro, com o martelo. Um bom emprego.
Era preciso perícia.
Uma vaca sobe a rampa.
Pegamos num martelo e... matamo-la ali.
- É preciso força. - Nada de vacas mortas ao jantar.
Como achas que a carne foi parar ao teu prato?
É preciso força, mas não apenas.
É preciso talento. É uma arte.
Temos de fazê-lo bem, ou a vaca pode zangar-se.
E a carne zangada sabe mal.
É preciso força para rachar o crânio, mas não é esse o objetivo.
O objetivo é esmagar o cérebro dentro do crânio, e depressa.
Antes que a dor viaje do exterior do cérebro para o interior,
para que o cérebro nunca saiba que está a ser esmagado.
Oferecer uma boa morte é arte.
Agora, têm pistolas de abate. Sabes...
Encostam-nas à testa...
Pois...
Agora, qualquer macaco com um polegar pode matar.
Fica ali, dia e noite...
Lá se foi a matança.
Sabes jogar às damas?
Estive preso três anos.
As pessoas adoram o xadrez. Mas sabes que mais?
As damas são um jogo honesto.
- Todas as peças são iguais. - Exato.
Depois de comeres, talvez possamos jogar os dois.
Eu jogo com as pretas.
Pode ser?
Sim.
Gosto dele. É confiante.
Talvez façamos uma aposta.
Não tens de jogar com ele.
O que dizes?
Jogam muito às damas?
As irmãs não jogam.
Mas vou-me exercitando. Ao contrário dos meus braços.
Já não trabalham como antes.
Já não tenho o matadouro para brandir o meu martelo.
Comi a primeira peça.
Perdeste. O jogo terminou.
Ainda agora comecei.
Confiante.
Queres ver?
- O quê? - O martelo.
Que eu usava para matar.
Já está rombo. O segredo para o manter limpo é o uso.
O sangue alimenta-o. Dá-lhe brilho.
O melhor sangue corre ao nascer do sol,
quando o gado está alimentado e calmo.
Agora, o meu martelo está vermelho de ferrugem.
Sem sangue matinal.
Dez mil mortes... feitas com ele.
Vais jogar ou quê?
É a tua vez.
É a sua vez.
Queres fazer uma apostinha?
Calma. Este jogo não é contigo.
O teu patrão quer que eu vá com ele para resolver uma complicação.
Bem... Ouve.
Se eu perder, irei com o Votan e farei o que ele me pede.
Atestarei em frente aos outros.
E se ganhar?
Esmago-te os miolos com o meu martelo.
Primeiro, tens de te ajoelhar, para eu te bater com isto.
Só um golpe.
Aqui mesmo.
Sangue matinal. Pode ser?
Ele vai acertar o golpe. Sem hesitações nem fanfarronices.
Jogas mesmo bem?
Precisas mesmo dele?
A decisão é tua.
Se tudo isto for verdade, se as televisões falarem,
se ela souber ler a sina, se os martelos sangrarem...
E se houver um mundo... debaixo de outro.
Que se lixe. Está apostado.
- Apostado? - Sim.
Ótimo.
És tu a jogar.
O meu amor fazia o melhor café
Sem açúcar nenhum
Mexia-o só com a colher
E ficava bom assim
Agora, a bebida está amarga
O segredo das colheres
Foi esquecido
Quando a minha voz falhar
Nesta canção
Recorda o velho amor perdido
E bebe o café amargo
Ao nascer do sol, rebento-te os miolos.
E irás ajoelhar-te... por tua vontade.
Está bem?
É pena.
És o meu único amigo negro.